Ponto de partida

Uma linha de luz arqueada
Flutua suspensa
Na extensão do braço, onde a força
Abandona o corpo

O grito de vidro soprado vazio
Impera calado
Quando o silêncio reflecte a voz
Da sombra quebrada

Por passos
Que se afastam e convergem

Ao ponto onde a tristeza absorvida
É libertada
No instinto irracional e separador
De um adeus.

Alguém inventou a luz

No início não havia o nada

Estava lá tudo

O verbo

O fogo, o ar, a água e a terra

Até os homens

Havia silêncio

E o verbo era respeito

Escuridão

E os homens eram um só

De mãos dadas

Para não caírem no tudo

Depois alguém inventou a luz

E acendeu-a

Sobre todas as coisas

Sobre todos os seres

Até sobre os homens

Então os homens puderam ver o horizonte

Abraçaram o desejo de tudo

E afastaram-se do mundo

Transformaram o fogo

O ar, a água e a terra

Até outros homens

Em verbo maltratado

E o nada nasceu

No coração dos homens.

Um lugar melhor

Do lugar de onde vim, o tempo afastou-me da morte  

No passado não posso morrer.

Os que para trás ficaram 
Os que apenas me olharam e nunca me sentiram

Podem pensar o infinito sobre quem fui e aquilo que dei

Ainda que presos à dúvida se terei mesmo existido

E se a memória que de mim guardam é real.

Calmaria

Dos teus brilhos, caminho meu

Podia dizer, se o sentisse

Que são jardins feitos de sol

Ou ondas em verde manto que o vento afaga

Podia perder-me, se quisesse

Nas formas distantes do tempo

E dar-me todo, tempestade

Mas os teus brilhos, olhos meus

São causas e efeitos, são calmaria

Por eles o tempo pára, eu bem sabia

São a pedra onde me sento

E turbilhão, sou tudo o que me devo

É nos teus brilhos que me perco

No simples olhar para uma flor

E não desejo, sequer procuro outro caminho

Deixo-me estar assim quieto

Até que a flor seja caminho e seja brilho

Até que seja, por fim, beleza

E inteira, tome conta da paisagem

E tome a paisagem, conta de mim.

Cada noite é um poço onde o dia vai matar a sede

No campo o dia é quente

E quente, trago a alma à realidade dos factos

O corpo, amarrotado de dormir, fica pendurado no roupeiro

Cada noite é um poço onde o dia vai matar a sede

No quarto a noite é fria

E frio, visto o corpo à imaginação do sono

Enquanto a alma vai fazer castelos na praia dos sonhos.

No tecto da imaginação faltam telhas à realidade

O céu, azul durante o dia ou constelado de noite

É oferta da alma para um corpo cansado de existir

E tudo é sonho na realidade que a vida veste

Quando se acorda para morrer.

No campo os dias são quentes

E frias, são as noites no meu quarto.

Poema que só quer ser

O poema não quer saber da poesia para nada

Nem do poeta que o escreve

Assim que nasce emancipa-se, corta os laços da filiação

E tenta encontrar um lugar no mundo

Visibilidade, espaço, com sorte, fama

O poeta erra ao querer defender o poema

Ao tomar-lhe as dores

Ao querer tutela-lo até ao último dia que vive

E depois, quando morre

O poeta espera que o poema lhe vá levar flores à campa

E que não deixe esquecerem-lhe o nome

O poeta erra por pretensão

Porque quer brilhar mais que o poema

Mas o poema, órfão por opção, não se importa

Pois sabe que não está nas mãos do poeta

Ser adoptado pelo mundo ou não.

O vestido branco e dourado

Anda por ai um vestido branco e dourado

Que alguns juram, pelo deus dos vestidos, ser preto e azul

E foi um caso que gerou grande falatório

Foi exaustivamente estudado por doutores da saúde dos olhos

E por cientistas da ciência das cores

E tiveram que parar muitas guerras

E muita gente ficou por morrer

Para apurar quem tinha razão

O que me importa é que o dito vestido

Assenta bem a quem o veste

E não pensei mais sobre isso

Porque isto de ver com os olhos

Cada um vê a cor que consegue

Dizem que é genético e que depende do ângulo de luz

Ainda hoje choveu outra vez

E já há uns dias que não chovia por estes lados

Já andavam pessoas à fresca com a pele ao sol

E sempre que está sol

A vida fica mais leve

Sem ângulos suspeitos e sem cores duvidosas

Com um pouco mais de luz sobre todos os despidos

Sem genética.

O tempo faz destas coisas à vida

"Há já muito tempo que não escrevo um poema"

E não me tem feito falta alguma

Tenho acumulado, neste bloqueio de estro, dias vazios

Leveza nos ossos, espasmos no tempo e folhas em branco

E já são tantas

Que podiam causar-me diferença

Nos braços cruzados sobre a barriga à míngua de letras

Ou na fome de as escrever

Sobre qualquer coisa muito açucarada.

Quando o tédio da vida corre diabético nas veias

O melhor é não escrever indigestões

E adoptar uma dieta de versos.

"Há já muito tempo que não escrevo um poema"

Tenho acumulado folhas em branco

E dias vazios, imaculados

E são tantos

Que se os escrevesse agora, já fora de prazo

Tinha de joga-los no lixo com as letras amarrotadas

Impróprios ao consumo de quem têm muito apetite.

O tempo faz destas coisas à vida e ao poema também.

Isto não é uma despedida qualquer

Doeram-me mais tristezas

Do que dias tristes que tive

Doeram-me todos os dias

E todos os que tive, foram felizes.

Isto de ser feliz é um processo complicado e lento

A vida deve ser entendida como parte inteira da dor

Não existe dor sem vida

E do mesmo modo, não existe vida sem dor

E aceitar este facto é querer ser feliz.

…

Tenho visto muito

Aprendido mais

Tenho aceitado tudo

Quando faz calor, ponho-me ao sol e sabe-me bem

E penso, que a vida não é uma despedida qualquer.

Ontem ao contemplar o céu
Passou um pombo cinzento a voar 

Foi pousar no galho mais alto da árvore mais alta que havia no monte

E esta imagem tem mais valor do que aquilo que tentei aqui dizer.

Tudo na vida, assim como a vida, é sempre metade de algo...

Só me falta morrer para ser completo.

Ser grande é não ter tamanho

As pessoas podiam ser grandes

Deviam ser, sem reservas, maiores do que o corpo que vestem

As pessoas deviam ser grandes

E ser grande é não ter tamanho.

As pessoas compram casas grandes, paredes meias com o corpo

Para mostrarem que o seu corpo é grande

E pensam que isso é importante

Mas somos todos pequenos por fora

E o tamanho que as pessoas pensam que têm

É só o tamanho das coisas que mostram

E coisas assim têm a alma pequena.

As pessoas compram casas grandes

Porque não sabem, que são maiores que as casas que compram.

As pessoas podiam ser grandes

E ser grande, é não ter tamanho por dentro.

A segunda coisa mais estúpida do mundo

A segunda coisa mais estúpida do mundo é discutir com alguém por assuntos ou temas nos quais não acreditamos, além de ser uma tremenda perda de energia, reduz, ao tempo de vida útil no mundo de ambos os intervenientes, o tempo gasto na discussão, o que torna a segunda coisa mais estúpida do mundo, na coisa mais inútil do mundo.

Para que conste, a coisa mais estúpida do mundo, é o pensamento. Foi o pensamento, a coisa mais estúpida do mundo, que me levou à segunda coisa mais estúpida do mundo, a ideia exposta neste texto, que por sua vez, é a coisa mais inútil do mundo. O que me leva a pensar que estou a perder o meu tempo a escrever esta nota, também ela estúpida e inútil.

A coisa mais estúpida do mundo

A verdade, é que às vezes pela simples razão de dizer o que penso, sinto-me a pessoa mais estúpida do mundo. Por causa disto, outras vezes não o digo e, ao fazê-lo, sinto-me a pessoa mais estúpida do mundo, o que também é verdadeiro. De qualquer modo e para o efeito, é como se pensar e o simples processo de fazê-lo, fosse a coisa mais estúpida do mundo. Por esta razão, a de me sentir a pessoa mais estúpida do mundo, é que insisto na estupidez de continuar a pensar, e isto é simples e verdadeiro.

Metamorfose

É o meu pensamento que cria e oferece sentido aos dias.

Isto pode parecer uma ideia irracional e tola

Mas ao dia, sucede a noite e à noite, um novo dia 
E esta sucessão serve-me como prova, ainda que relativa.

Criei tudo o que foi criado e visto no mundo

E já imaginei tudo que ainda não se realizou

Se existe terra e mar, por exemplo

É porque moldei a terra e o mar em toda a extensão da mente
Sem nunca ter pisado nela, sem nunca me ter molhado nele

E nada ficou ao acaso, nada foi desconsiderado  

Pois sou deus, pensamento, senhor das limitações materiais.

O meu universo é uma totalidade cósmica acidental

Onde criei um mundo para morar igual à minha casa corpo

Porque o meu corpo é a minha casa

E nele existem pessoas que são pessoas crianças

Mágicas e eternas

Que conservam o dom da criação e imaginam mundos

Criativos e únicos como elas o são.

É a minha vida que dá vida ao mundo

Cada vez que abro os olhos

A vida transcende-me e permeia todos os mundos
Todas as pessoas

Tornando-me o deus das nossas limitações terrenas.

Metamorfose
Agora pensamento

Depois, existência.

Celebração

Existem dias que se colam à sola do sapato como merda de cão

Por mais que raspe com o pé no passeio

Que esfregue energicamente com a sola na relva do jardim do vizinho

O cheiro da merda paira onde quer que meta o nariz

Existem noites que parem o mesmo dia durante muitos dias.

Chuva de pedra e frio de gelo nos olhos defuntos

Vento nortada de passos sem norte que vêm para sul

Celebrar a festa dos mortos no dia do meu aniversário

Mesa posta, velas acesas e as cadeiras todas vazias

Só compareceu quem foi convidado, o único penetra, sou eu.

Existem dias que têm de ser celebrados todas as noites.