Realidade às avessas

Quando a imperfeição é a realidade, não existe nela a consciência da sua própria imperfeição. Quando, numa realidade imperfeita, surge algo para a aperfeiçoar ou corrigir, parecerá sempre que esse algo é um erro, imperfeito e irreal. 

Eterna partida

Vivo como um desalmado, sem destino
Preso à dúvida e à incerteza de ser eu por onde passe 
Sem retorno, sem a glória de poder partir
Porque partir é a supremacia de ser livre entre iguais

Não me importo quando, pois quando for 
Será a noite e o dia, um só momento
Será clarão no peito alado de um cavalo multicolor
Que me levará, revelando a alma à qual pertenço 

E saberei intimamente que aquela é a minha alma 
Não por ela me pertencer, como qualquer objecto do meu apreço
Mas por ser todo o meu corpo que lhe pertence 
Facto, que nem a minha mente poderá desmentir

Quando assim for, o meu corpo outrora vazio
Será um templo de adoração à natureza e aos homens
E onde quer que esteja, onde quer que chegue na vida
Poderei sempre partir até morrer, e em cada partida 
Erguerei um altar para honra-la em glória e dizer que amei 

E farei tudo de novo
Até que o amor seja o único sentimento
Presente em todos os lugares, em todas as partidas
Constante em todos os altares do meu corpo.
 

19.06.16

enquanto existimos somos tão pouco, somos apenas um pouco mais do que nada, e isso é ser muito...somos o aroma que a nossa essência liberta em comunhão com o mundo...tocamos, sem realmente tocar, somos tocados, sem verdadeiramente o sermos, estendemo-nos fora de nós e do limite do que é físico, chegamos além do que compreendemos e a este alcance, chamamos sentimentos...somos o aprendizado que deixamos, o compêndio final do que fomos e que ficará no tempo, para ser lido quando não precisarmos dos olhos para ver...estamos e permanecemos agarrados à hipótese de existir sem nunca a experimentarmos, sem nunca nos testarmos por dentro...fora ela, a hipótese, somos tudo, tudo o que está fora da consciência da nossa acção e do seu alcance, todos a quem o aroma da nossa essência envolve e nos são perfeitos desconhecidos, o tudo que somos e não entendemos, e que só entenderemos, quando suprimirmos este desejo de ser a qualquer custo que nos cega o coração.

Fidelidade ao pensamento

Percorro em pensamento as minhas memórias reais

Sigo, com alguma dor, mapeando a terra onde mentalmente me vejo crescer

Faço-o sem preconceitos, despido de formas concretas

De normas comuns ao olhar desinteressado do mundo

Liberto de ideais que formatam os homens

Da educação que os engorda nas laterais do corpo

Floresta concreta de sombras caídas

Tão sólidas e profundamente enraizadas nos corações

Que se tornam comuns à cidade e ao meu corpo

São dias abraçados a noites com pouca força nos braços

São homens que desistem de amar outros homens

E deixam cair na sombra do ego o amor ao próximo e ao estranho

Porque amam somente o que é seu

Procuro, vestido de uma esperança propositada

Pessoas incomuns que se interessem por pessoas incomuns

E desejo que este interesse lhes seja comum

Convertendo-as em pessoas comuns

Que construam pontes entre estar vivo e viver

E sejam, no futuro merecido da criança que sou

Arquitectos de amor das paisagens naturais e humanas

Só, entre canteiros de flores e árvores crescidas

Perco-me pensamento plantado quando era luz e nasci

Envelheço temporalmente por fora, banco, jardim, descoberta

Porque a terra é fértil e convida a olhar

E olhar para ela com inocência

É aprender a viver na cidade

E falar dela às pessoas

É escrever poesia com a boca

Mas é apenas e só

O meu ar

O meu sonho

A minha ilusão.

Artificial

Pássaros que voam livres
Jamais contentam-se ficar
Iguais e imóveis como gaiolas
Cárceres de um só lugar

Respirar é para os que vivem
Condição em nada artificial
Ilusão da qual não dependem
Voar, é-lhes pois natural

Presos, lembram flores de plástico
Ilesos sim, mas são pesos mortos
De vida frágil e curta nos corpos

Cadafalsos e carrascos de ferro
Derrotados pairam todos sobre mim
Descida, pássaros que penam, enfim.

Um quarto sem janelas

Porta aberta. A vida é um quarto sem janelas

As paredes cheias de fotos de gente famosa

E de telas de pintores consagrados

A porta aberta. Antecâmara da solidão

Entrei a medo sem saber ao que vinha

Sem saber quem era e o que esperavam de mim

Ao acordar tudo brilha como novo

E o mundo tem gosto de primeira vez

O que aprendi do mundo

Foi com o que me puseram à frente

Com a realidade exposta nas telas e nas fotos que via

E que aceitei como minha

Porque parecia mal fazer perguntas

A vida é um quarto sem janelas

É a solidão de ter dúvidas sobre os enfeites nas paredes

Ter de aceitar fotos e telas como realidade

E ainda assim, viver num quarto com janelas.