Dual

Não sou eu o que aqui escreve

É o outro, o real

O que agora me conduz o pensamento.

É outro que escreve aqui

O da ciência exacta da vida, o do materialismo concreto

Poeta dos poemas por escrever

Ele, o que queria ser e não existe.

Ele, é o outro, o que finge

É o que recebe o ordenado ao fim do mês

Que o obriga a fingir sorrisos o mês inteiro

E o meu pasmo por ele é grande

Põe-me espanto no pensamento

E gargalhada na voz

Mas, por maior que seja, por ele, o meu pasmo

É maior por mim o pasmo dele 

Pois o desejo de como eu ser, mas não ter coragem

É o engano de ser o outro e fingir.

Dual
Fuga e percepção.

O pensamento maltrata o poema

O pensamento maltrata o poema

Tortura a palavra

Intelectualiza, à força, a ideia

Que era simples e pura

Formosa e sem forma

Tornando-a mecânica e dura

[Estende-se com lógica pela linha do verso

E mata a rima]

Então, o poema mente, por vezes

Outras, assume o pecado

Mas nunca se rende

Nunca recua na folha vazia

E no fim, aos olhos de todos

Depõe feito réu

E é declarado culpado. 

Casca de noz

Se soubesse escrever melhor os meus pensamentos

Se conseguisse traduzi-los em palavras

Acompanha-los sem entretanto perdê-los

Escreveria mais e certamente melhores poemas

Injustamente para a realidade do poema

Este conhece-me apenas da noz, a casca rude e dura

E quanto ao miolo do fruto, rico, nutrido

Fica todo para meu proveito

Só eu posso aprecia-lo, em puro acto egoísta 

Contemplar-lhe a forma, tocar-lhe a textura

Só eu posso imaginar-lhe o gosto antes de trazê-lo à boca

E nesta realidade minha faz-se justiça ao poema

Pois ao preparar-me para comer o fruto, deixo caí-lo no chão

Perdendo-o irremediavelmente

Para o imenso abismo que separa

O pensamento de qualquer acção

Se soubesse escrever melhor

Se conseguisse acompanhar os meus pensamentos

Traria à realidade do poema

Todo o espanto que neles e em mim habita. 

Sempre que penso

Sempre que penso pensar em mim

Construo uma casa grande para lá morar

Cheia de coisas belas e móveis castanhos envernizados

Que falta me fazem quando me penso pensamento

No fim, quando lhe ponho as cortinas nas janelas

Uma carpete com motivos no chão da sala

Quando torno a casa confortável e acolhedora

Não me vem vontade de morar nela.

Eu, que de real sou apenas hipótese

Antecâmara perceptiva e abstracta

Onde me gero esboço robusto, pau para qualquer obra pensada

E, se a vertente pender à duvida

Viverei o que vivo ou vivo o que irei viver?

Estudo-me, analiso-me e antecipo o momento, todos eles

Mas, o pensamento cansa-me de tanto o pensar cansado

Cansado da casa e dos acabamentos cuidados

Cansado da importância dos pormenores

Cansado de lhe dar liberdade, aprisionando-me pensamento

Então, o tamanho da casa grande torna-se pequeno

E o motivo da carpete deixa de ter um motivo.

O pensamento acabado e final, é cansaço e prisão

É a casa onde me ponho à janela a ver-me aqui

E aborrecido, perco a vontade de morar nela.

Paisagem

Amanhece o dia calmo e a calma em mim

O sol nasce e cai desfeito na encosta

Os ramos das árvores fingem um movimento artístico e suave

Acho que estão a fazer vontade ao vento

E a pôr sombras no chão e isto fica-lhes bem

Já o manto é verde e o verde do manto de vários verdes

E vejo-os a todos como um só manto

E tudo na paisagem se compõe em equilíbrio

Tudo na natureza se compõe e tudo se equilibra

E podia ser puro até

Se eu não estivesse aqui, também a fazer paisagem.

De que vale escrever um poema de amor

De que vale escrever um poema de amor

Compor um chorrilho de enfeites

À mulher sensual, à noite perfeita

Às lágrimas da lua ou aos beijos de mel

Para cair na mesmice e no erro

Quando o poema sequer é sincero

Não com a mulher, não com a noite

Não com as lágrimas e nem com os beijos

Mas com a natureza do amor

Que é sentimento perfeito

Já o poema, não.

Haverá sempre outra musa

Outra noite, outras lágrimas, outros beijos compostos

Haverá sempre outro que escreva os enfeites

E outros chorrilhos com mais fingimento

Na falsidade das letras com que escreve o poema

Pois é sentimento imperfeito

Já o amor, não.

O amor, não é da musa nem da noite

Sequer do poema

O amor é de todos, é para todos

É sentimento perfeito

Já o do poeta, não

Logo, não o pode escrever.

Nas traseiras da minha casa

Nas traseiras da minha casa

Há um pedaço de terra mal-amanhado

Ao abandono, onde de forma natural

O mistério da vida é, facilmente, desvendado.

Este pequeno pedaço de terra, nas traseiras da minha casa

É o universo inteiro, inexplorado

E a querer-lhe mal ou bem, não há ninguém

Pois ele é virgem e intocado

Nele existe uma só mecânica que mantém a vida

E que respeita a mecânica anterior que a concebeu

Sendo esta a lei, única, a ser cumprida

Facto simples de confirmar

Ao olhar o fruto que se desprende da árvore e cai no chão

E fica ali, o tempo que lhe comporta a existência

A fazer adubo e a enriquecer a terra da sua mãe.

Repetição

Repetição… repetição…

A repetição é a forma de trabalhar do universo

Junta a tudo o que já existe, um pouco de movimento

E repete, outra vez, a repetição anterior

A todas as manhãs sucedem-se, repetidamente, tardes

A todas as tardes sucedem-se noites

E esta sucessão não é novidade para ninguém

Assim como não é novidade, o nascer do sol em cada dia

Mas cada nascer do sol tem também intenção

Um movimento com direcção, que impulsiona

E cria atrito, química e reacção

Tornando único o momento em que acontece

Em que a vida nasce com ele, toda ela acaso, instinto e forma  

Toda ela descoberta e novidade

Janela aberta para o sonho

Ampla visão da realidade

Desfocada entre a luz e a sombra, entre o dia e a noite

Entre uma hora e outra

Ambas criação, ambas ilusão

E lugares comuns onde tudo acontece.

Forma de cair

Não há outra forma de cair

Senão a forma que a vida mostra

Nem outra maneira de viver

Do que aquela que cair ensina

Quem isto entende, tem como endireitar as costas

Seguir e levantar a cabeça

E depois da queda, o momento em que ergue o corpo

É todo ele força, movimento e vida

Não se pode viver curvado

Com uma visão deformada das coisas

Abrir os olhos e acordar, é natural até morrer

Mas acordar não é viver

Nascer é estar vivo, até porque nascer todo o homem nasce

Só que estar vivo não é viver

Viver é movimento somado à vida, à existência

É atrito, sentimento, é uma química que acontece na alma

De alguém que cai e depois se levanta

E sem mágoa, cresce pelas cicatrizes no corpo

Para elevar o patamar do mundo.

Os bons poemas são túmulos de quem os escreve

Ano após ano, década após década, século após século

Mesmo que transformados em fósseis pela eternidade

Serão mais que os ossos que suportam um corpo

Mais que o cajado do pastor de rebanhos

E mais que o pastor

Quando este ainda levava os pensamentos ao campo

E no campo dava-lhes a forma de rebanhos

E alimentava-os de natureza e de tudo o que via.

Mas, quando o pastor morreu

O cajado partiu-se e o rebanho perdeu-se no campo.

Depois do movimento artificial do universo

Da matéria dos corpos, dos prédios, depois da pulsação da cidade

E da respiração do campo

O que foi vida, morte, o que foi apenas pensamento revelado

Agora, é só o cemitério de tudo o que foi

Agora, a eternidade toca-me a ponta dos dedos

E encontro por acaso o rebanho espalhado pelas folhas do livro.

Nota: para Fernando Pessoa (Alberto Caeiro) e para o seu "O Guardador de Rebanhos"

A simplicidade de um sentimento

Como poderia competir com as flores dos teus pretendentes
Com os seus beijos de veludo 
E com os seus versos açucarados. 
Não tenho palavras doces para te conquistar
Presentes para te oferecer
Nem dinheiro para te levar ao restaurante 
Onde, durante um jantar romântico
À luz trémula da minha voz em chamas
Diria que te amo.

E isto é apenas a ilusão da tua inocência 
Presa a estes versos que não vais ler
Porque no teu coração mora uma primavera campestre
Sem estação nos meus versos rudes e toscos
E os teus olhos não estão habituados a tanto cinzento
À cor das minhas construções citadinas 
Que parecem arruamentos complexos 
Com bancos de pedra que nascem voltados para jardins de cimento
Onde raramente te sentas
Com medo de perder a fantasia nos olhos. 

Mas, se viesses mais vezes 
Irias aprender a ler a minha paisagem
A simplicidade com que transforma tudo em natureza
E sentirias essa simplicidade como amplexo 
E que ela existe dentro de todos os homens
Camuflada por casas cinzentas
Com antenas de muitas cores a enfeitar os telhados
Que mais parecem poemas de amor.
Se percorresses mais vezes o meu pensamento
Irias aprender a ler a paisagem
A descobrir os meus versos toscos e rudes
E quando levantasses o véu que encobre esta realidade 
Encontrarias a simplicidade de um sentimento:

[Amor]

Esclarecimento

Se alguém percebe de alguma coisa, sou eu.

Falo com a mesma propriedade no pôr-do-sol de Marrocos

Como no pôr-do-sol da minha aldeia

E sei bem que são diferentes

Sendo que as diferenças são todas minhas.

É também assim que me vejo

Vaga sentença à espera de uma confirmação qualquer

Consciente que o meu entendimento sobre o sujeito

É tão vago como a percepção que tenho do mundo

Ciente que as minhas dúvidas 

São eus diferentes de mim

Vagamente esclarecidos sobre tudo aquilo que sou.

Imaginador

E por não te ver, não me perco a imaginar-te.

Paisagem distante, pensamento também distante

Que por ser longínquo, nada é aqui

E nele, nada sou, senão a névoa que o envolve.

Porto imaginário onde se apronta um barco cheio de si

Sem tripulantes nem passageiros

Ilusão da consciência de ser barco e de existir

De real, nada é e nele sou nada ao leme

Cansado da viagem que não fiz

Com saudade da terra de onde ainda não parti.

Não sou mais que um projecto prestes a deixar o papel

Com a consciência futura da obra feita

E esta frase dói-me como se me arrancassem a pele

Expondo a ruína toda que está por baixo.

Só a verdade liberta a dor, mesmo que doa.

Liberto-me dos conceitos, dos preconceitos

Permito-me não ser a consciência colada ao nome

À pessoa por quem me conheço

Ao meu reflexo no espelho

Para ir além do sonho e viver

Navega à deriva barco de pele

Sente a angústia de perder o vento

E sem porto, ou amarra de corpo quente

No fim, naufragas, também em pensamento.

Castelo de areia

Castelo de areia ou pedaço de praia

Rebentação ou onda do mar

Destruição ou renovação existencial

Tudo o que de algo se forma é só pensamento

E eu, de longe, sentado a olhar para ele

Com o apreço que se tem a um irmão

Que por ser meu, quero-lhe bem

Vou só comprar cigarros e volto já

Isto é o que a minha vida disse à morte

Ao sair de casa, tudo é ânsia e vontade de fumar

Mas o caminho é um prado de muitos verdes 
E, sem pressa, perco-me a olhar para ele

A sua forma e as suas cores, não passam de pensamentos

E o tempo que me demoro, não dura mais do que uma estação     

Mente ou quintal da consciência 

Eu ou o sopro da humanidade

Redenção 

A beleza das coisas é uma janela aberta para o infinito

[...]

O destino não é o cais

Mar…

O destino não é o cais

O destino mar, é o barco

Pois que o cais é de chegada e é de partida

É tão destino como é origem

Só o barco, por vontade ou por impossibilidade, pode ficar

E tu mar, tu és a vida

E eu, viagem.

Se o mar não tiver ondas, ainda assim é mar

Mas as ondas, por si mesmas não existem.

A onda é destino, viagem

Manifestação de uma entidade que a própria desconhece

E do instante em que se afirma onda

Não é mais nada, até se desfazer de novo em mar

Depois, mesmo sendo da mesma água, já outra onda

É, para ela, a primeira vez que é onda e viagem.

Mar…

O destino não é a praia

O destino mar, é a onda

E tu, tu és a vida

E eu viagem.

Lembrar-me da chuva não chega

A chuva nasce na pele da terra

Que nasceu no umbigo do universo

Que nasce na menina dos meus olhos

E de repente, isto é tudo o que me lembro.

Já andei à chuva muitas vezes e molhei-me sempre

E molhar-me sempre que chove é o propósito de andar à chuva

É forma de comunicar e sentir

É como ouvir com atenção a história de alguém que já viveu muito.

Molhar-me, é uma conversa íntima entre a chuva e a minha pele

E aquilo que a chuva me conta deve ser bom de aprender

Pois que a sensação não incomoda, nem é de frio

Mas é antes de calor e conforto de um abraço maternal

E de repente, dá-me saudades do beijo da minha mãe

E lembrar-me da chuva não chega

Ouvi-la bater contra o vidro é pouco

Vê-la cair é querer mais

E tenho que sair para a rua e senti-la na pele.

Para conhecer o mundo de verdade

Preciso misturar os sentidos com a realidade

E sentir a existência e o sentido de tudo

E fazê-lo, é uma forma de amar a natureza. 

Casa vazia

A minha casa está vazia

Paredes brancas, despidas do que agora não se vê 

Outrora duvidas e medos a decorar as salas e os quartos.

A porta, sempre aberta, já não serve o propósito de a ter fechada

Já ninguém entra e sai por ela, seja por mim, ou por alguém

Porque a casa está vazia

Por dentro e por fora, está vazia a minha casa.

Solta-se do tecto uma espécie de humidade de tom de azul

Que empurra o ar que toca o corpo que pisa o chão que suporta tudo.

Pela janela, ao fim da tarde, entra uma luz que permeia e aquece o pó no ar 

Traz-me, com todo o vagar do mundo, silêncio até à mesa

Onde escrevo, sentado, a noite que há-de vir também sentar-se a meu lado

E tudo se combina num misto de nada e de paz

Dando-me tempo e espaço
Para conhecer a casa que agora está vazia.

Poema e chuva

Enquanto, lá fora, chove despropositadamente

Tento escrever, nesta folha, um poema com muito propósito

Que seja algo mais que a explanação do pensamento

Mais que a resistência e que o atrito dos labirintos da mente

Tento escrever um poema que venha de dentro

E se cumpra inteiro, morrendo nos olhos de quem o lê

Se eu o escrever corpo, vida e cor

E me sentar à porta a olhar para ele

Será poema em tudo o que existe

Em tudo o que vejo, puro e livre, e aceito porque me é dado.

Sempre que o céu se curvar e tocar a terra

Por meio de brilho e chuva a salpicar as pedras

Desprender-se-á de mim sem choro e sem dor

Todo ele paisagem, perfeição e paz

Porque sendo céu, não é terra, e sendo terra, não é céu

Um equilíbrio que é bom de ver, sem que precise de pensar nele.

Ter-se-á então cumprido ao morrer-me nos olhos

Nascendo, sem esforço, no momento seguinte

Também ele, poema e chuva.

Perspectiva

Perspectiva

E visão

Metáfora onde me escrevo, circular e infinito

Mas por agora, sem espaço

Nas prateleiras eternas da existência de tudo.

De todos os momentos, tão iguais na razão de tempo

Traduzidos em vários pontos, como marcas feitas na vida

Escolho aquele, onde estanca e se aquieta o pensamento

E se alarga a alma, estendendo-se, por um plano sem medida

A previsão

Do tempo que falta

Ao tempo que me falta

É não saber o quanto, nem querer saber

Sabendo, que todo o tempo, depois do tempo

É meu, na minha inexistência

[...]

Debruçado sobre a janela

Debruçado sobre a janela, atento na natureza

E na simplicidade com que ela se manifesta em todos os momentos

Com a expressão de que existe, sem esforço, em si mesma

E isto é algo que me encanta quando o consigo realizar.

Tenho lugar sentado à janela do sonho

Passageiro oculto em viagem com vista para o tempo

O destino é além do campo e da visão, quando não há destino

Onde todos os pontos são pontos de encontro

Sem lugar específico e em todos os lugares

Sem forma definida e em todas as formas

Onde mentes se tocam num vácuo absoluto e vagaroso

E experimentam a totalidade do universo na universalidade do amor

Sou permeável como uma nuvem e nada absorvo

Nada me condiciona a forma

Apenas vejo e aceito a imagem do mundo que vejo

Como se apresenta, tantas vezes carregado e denso

Então, sem pensar, dispenso tudo o que vi

Sem me demorar em tempestades

Chovo tudo, com ligeireza, para o chão.

A realidade é uma farsa

O mundo gira e passa pela anarquia dos sentidos

E como o sentimos

Aquilo que aparenta ser

É na verdade um pouco menos de tudo

E muito mais de nada

Mas é sempre o mesmo, quer a janela esteja meia aberta

Quer esteja, meia janela fechada.

O plano

Têm-me dito, já muitas vezes

Que ando à deriva, que não sei o que quero fazer da vida

E que ando cá apenas a ver os comboios passar

Isto porque não tenho um plano ou um projecto para concretizar

Em resumo, têm-me dito, com convicção, que falhei

E que falhei com o acerto com que falha gente grande

(Falho comigo por falhar com o futuro)

Acho que só para andar por cá, deslumbrado como um menino

A experimentar o mundo, a ver beleza e novidade em tudo

Sem pensar amanhãs e futuros programados

Já valeu a pena ter nascido, chorado e aberto os olhos

E ter a consciência desta realidade

Vale mais que qualquer projecto de qualquer vida de sucesso

E há coisa melhor do que ver os comboios passar

Vê-los seguir com a vida toda que carregam dentro deles

E saber, sentindo, que tal como os comboios que passam

Também eu passo e levo a vida toda dentro de mim

E sigo leve e sem esforço pelo caminho da vida

Como seguem os comboios pelos carris

Até ao dia em que, por não conseguir continuar, irei parar

E o mundo terá de seguir sozinho

Porque o meu corpo, é só mais uma estação.

Se é estranho isto que digo

É porque a vida, é o que quero dela com o coração.

Ao falhar comigo, dispenso a obrigação de me cumprir

Ao falhar com o futuro, permito-me a não fazer planos

E realizo-me, assim, em cada momento que estou consciente.

Hoje,

Hoje,

É este o plano.

Viver é sair para a rua de manhã, aprender a amar e à noite voltar para casa

Continuo a ir e a voltar, a ir e a voltar outra vez e outra, durante muito tempo, e mesmo cansado, continuo a ir e a voltar e continuarei a ir e a voltar, até ter consciência que o ir e o voltar, é o mesmo que nunca ter saído. Até que se completem todos os ciclos individuais da compreensão do que é viver, continuarei a sair para a rua. Este ciclo de estar em casa e surgir a dúvida sobre o que há lá fora, ter curiosidade de conhecer e sair para a rua, ver, andar por todo o lado, cair, levantar-me e voltar para casa. Não ficar satisfeito e fazer tudo outra vez. Até aprender a amar o que há fora de casa como amo o que há dentro. E quando sentir este amor, porque é o mesmo, quando tiver consciência que tudo o que está na rua, sempre esteve dentro de casa, vou finalmente poder descansar.