Cada noite é um poço onde o dia vai matar a sede

No campo o dia é quente

E quente, trago a alma à realidade dos factos

O corpo, amarrotado de dormir, fica pendurado no roupeiro

Cada noite é um poço onde o dia vai matar a sede

No quarto a noite é fria

E frio, visto o corpo à imaginação do sono

Enquanto a alma vai fazer castelos na praia dos sonhos.

No tecto da imaginação faltam telhas à realidade

O céu, azul durante o dia ou constelado de noite

É oferta da alma para um corpo cansado de existir

E tudo é sonho na realidade que a vida veste

Quando se acorda para morrer.

No campo os dias são quentes

E frias, são as noites no meu quarto.

Poema que só quer ser

O poema não quer saber da poesia para nada

Nem do poeta que o escreve

Assim que nasce emancipa-se, corta os laços da filiação

E tenta encontrar um lugar no mundo

Visibilidade, espaço, com sorte, fama

O poeta erra ao querer defender o poema

Ao tomar-lhe as dores

Ao querer tutela-lo até ao último dia que vive

E depois, quando morre

O poeta espera que o poema lhe vá levar flores à campa

E que não deixe esquecerem-lhe o nome

O poeta erra por pretensão

Porque quer brilhar mais que o poema

Mas o poema, órfão por opção, não se importa

Pois sabe que não está nas mãos do poeta

Ser adoptado pelo mundo ou não.

O vestido branco e dourado

Anda por ai um vestido branco e dourado

Que alguns juram, pelo deus dos vestidos, ser preto e azul

E foi um caso que gerou grande falatório

Foi exaustivamente estudado por doutores da saúde dos olhos

E por cientistas da ciência das cores

E tiveram que parar muitas guerras

E muita gente ficou por morrer

Para apurar quem tinha razão

O que me importa é que o dito vestido

Assenta bem a quem o veste

E não pensei mais sobre isso

Porque isto de ver com os olhos

Cada um vê a cor que consegue

Dizem que é genético e que depende do ângulo de luz

Ainda hoje choveu outra vez

E já há uns dias que não chovia por estes lados

Já andavam pessoas à fresca com a pele ao sol

E sempre que está sol

A vida fica mais leve

Sem ângulos suspeitos e sem cores duvidosas

Com um pouco mais de luz sobre todos os despidos

Sem genética.

O tempo faz destas coisas à vida

"Há já muito tempo que não escrevo um poema"

E não me tem feito falta alguma

Tenho acumulado, neste bloqueio de estro, dias vazios

Leveza nos ossos, espasmos no tempo e folhas em branco

E já são tantas

Que podiam causar-me diferença

Nos braços cruzados sobre a barriga à míngua de letras

Ou na fome de as escrever

Sobre qualquer coisa muito açucarada.

Quando o tédio da vida corre diabético nas veias

O melhor é não escrever indigestões

E adoptar uma dieta de versos.

"Há já muito tempo que não escrevo um poema"

Tenho acumulado folhas em branco

E dias vazios, imaculados

E são tantos

Que se os escrevesse agora, já fora de prazo

Tinha de joga-los no lixo com as letras amarrotadas

Impróprios ao consumo de quem têm muito apetite.

O tempo faz destas coisas à vida e ao poema também.

Isto não é uma despedida qualquer

Doeram-me mais tristezas

Do que dias tristes que tive

Doeram-me todos os dias

E todos os que tive, foram felizes.

Isto de ser feliz é um processo complicado e lento

A vida deve ser entendida como parte inteira da dor

Não existe dor sem vida

E do mesmo modo, não existe vida sem dor

E aceitar este facto é querer ser feliz.

…

Tenho visto muito

Aprendido mais

Tenho aceitado tudo

Quando faz calor, ponho-me ao sol e sabe-me bem

E penso, que a vida não é uma despedida qualquer.

Ontem ao contemplar o céu
Passou um pombo cinzento a voar 

Foi pousar no galho mais alto da árvore mais alta que havia no monte

E esta imagem tem mais valor do que aquilo que tentei aqui dizer.

Tudo na vida, assim como a vida, é sempre metade de algo...

Só me falta morrer para ser completo.