Qualquer coisa sem propósito

A rua desce estreita até ao fundo do meu cansaço.

Vai-se estreitando para o fim, como qualquer coisa sem propósito

Que estranhamente, de todas as vezes que passei por ela

Nunca consegui explicar.

Nunca houve outra rua mais verdadeira e minha

Do que aquela que me sentiu os passos todos os dias

E da mesma maneira, nunca houve desses dias, somente um

Em que ela soubesse quem eu era e me conhecesse por andar nela.

É a rua onde cresci e me vi passar por mim

Ao perto e ao longe

E me deixou marcas na pele e na alma

Por cair nela muitas vezes. 

É a rua onde andei como desalmado com camisa bem passada

Como inconsciente com sapatos novos a pisar em tudo

Onde andei vestido de mim, como pessoa inteligente sem futuro

E hoje, é a rua que se inclina para falar de tempo e de espaço

Sem falar do que sou, sem marca nem memória que de mim lembre.

…

Corrida até ao jardim sem respirar

Ir e voltar a deixar marcas pelo passeio e entrar em casa.

Universos percorridos até à extinção da vontade de ir

Ficar exausto, deitar-me na cama e saber que vivi

Se conhecesse, não tinha ido

Se recordasse, não tinha voltado

Por isso fui e voltei muitas vezes, não para conhecer nem para recordar

[mas para me cansar e viver.

…

Chegar ao fim da rua sem saber a cor das paredes das casas

Por nunca ter morado nelas

E aceitar isto como desleixo de passar desinteressado por tudo e por todos

Enquanto a rua desce e estreita

Enquanto se inclina até já não conseguir andar por ela.

Chegar com propósito ao fim por viver muito

Como se chega sem pressa ao fundo da rua

Lugar de espaço e de tempo onde se alarga o meu cansaço.