Um lugar melhor

Do lugar de onde vim, o tempo afastou-me da morte  

No passado não posso morrer.

Os que para trás ficaram 
Os que apenas me olharam e nunca me sentiram

Podem pensar o infinito sobre quem fui e aquilo que dei

Ainda que presos à dúvida se terei mesmo existido

E se a memória que de mim guardam é real.

Calmaria

Dos teus brilhos, caminho meu

Podia dizer, se o sentisse

Que são jardins feitos de sol

Ou ondas em verde manto que o vento afaga

Podia perder-me, se quisesse

Nas formas distantes do tempo

E dar-me todo, tempestade

Mas os teus brilhos, olhos meus

São causas e efeitos, são calmaria

Por eles o tempo pára, eu bem sabia

São a pedra onde me sento

E turbilhão, sou tudo o que me devo

É nos teus brilhos que me perco

No simples olhar para uma flor

E não desejo, sequer procuro outro caminho

Deixo-me estar assim quieto

Até que a flor seja caminho e seja brilho

Até que seja, por fim, beleza

E inteira, tome conta da paisagem

E tome a paisagem, conta de mim.

Cada noite é um poço onde o dia vai matar a sede

No campo o dia é quente

E quente, trago a alma à realidade dos factos

O corpo, amarrotado de dormir, fica pendurado no roupeiro

Cada noite é um poço onde o dia vai matar a sede

No quarto a noite é fria

E frio, visto o corpo à imaginação do sono

Enquanto a alma vai fazer castelos na praia dos sonhos.

No tecto da imaginação faltam telhas à realidade

O céu, azul durante o dia ou constelado de noite

É oferta da alma para um corpo cansado de existir

E tudo é sonho na realidade que a vida veste

Quando se acorda para morrer.

No campo os dias são quentes

E frias, são as noites no meu quarto.

Poema que só quer ser

O poema não quer saber da poesia para nada

Nem do poeta que o escreve

Assim que nasce emancipa-se, corta os laços da filiação

E tenta encontrar um lugar no mundo

Visibilidade, espaço, com sorte, fama

O poeta erra ao querer defender o poema

Ao tomar-lhe as dores

Ao querer tutela-lo até ao último dia que vive

E depois, quando morre

O poeta espera que o poema lhe vá levar flores à campa

E que não deixe esquecerem-lhe o nome

O poeta erra por pretensão

Porque quer brilhar mais que o poema

Mas o poema, órfão por opção, não se importa

Pois sabe que não está nas mãos do poeta

Ser adoptado pelo mundo ou não.