A coisa mais estúpida do mundo

A verdade, é que às vezes pela simples razão de dizer o que penso, sinto-me a pessoa mais estúpida do mundo. Por causa disto, outras vezes não o digo e, ao fazê-lo, sinto-me a pessoa mais estúpida do mundo, o que também é verdadeiro. De qualquer modo e para o efeito, é como se pensar e o simples processo de fazê-lo, fosse a coisa mais estúpida do mundo. Por esta razão, a de me sentir a pessoa mais estúpida do mundo, é que insisto na estupidez de continuar a pensar, e isto é simples e verdadeiro.

Metamorfose

É o meu pensamento que cria e oferece sentido aos dias.

Isto pode parecer uma ideia irracional e tola

Mas ao dia, sucede a noite e à noite, um novo dia 
E esta sucessão serve-me como prova, ainda que relativa.

Criei tudo o que foi criado e visto no mundo

E já imaginei tudo que ainda não se realizou

Se existe terra e mar, por exemplo

É porque moldei a terra e o mar em toda a extensão da mente
Sem nunca ter pisado nela, sem nunca me ter molhado nele

E nada ficou ao acaso, nada foi desconsiderado  

Pois sou deus, pensamento, senhor das limitações materiais.

O meu universo é uma totalidade cósmica acidental

Onde criei um mundo para morar igual à minha casa corpo

Porque o meu corpo é a minha casa

E nele existem pessoas que são pessoas crianças

Mágicas e eternas

Que conservam o dom da criação e imaginam mundos

Criativos e únicos como elas o são.

É a minha vida que dá vida ao mundo

Cada vez que abro os olhos

A vida transcende-me e permeia todos os mundos
Todas as pessoas

Tornando-me o deus das nossas limitações terrenas.

Metamorfose
Agora pensamento

Depois, existência.

Celebração

Existem dias que se colam à sola do sapato como merda de cão

Por mais que raspe com o pé no passeio

Que esfregue energicamente com a sola na relva do jardim do vizinho

O cheiro da merda paira onde quer que meta o nariz

Existem noites que parem o mesmo dia durante muitos dias.

Chuva de pedra e frio de gelo nos olhos defuntos

Vento nortada de passos sem norte que vêm para sul

Celebrar a festa dos mortos no dia do meu aniversário

Mesa posta, velas acesas e as cadeiras todas vazias

Só compareceu quem foi convidado, o único penetra, sou eu.

Existem dias que têm de ser celebrados todas as noites.

Dual

Não sou eu o que aqui escreve

É o outro, o real

O que agora me conduz o pensamento.

É outro que escreve aqui

O da ciência exacta da vida, o do materialismo concreto

Poeta dos poemas por escrever

Ele, o que queria ser e não existe.

Ele, é o outro, o que finge

É o que recebe o ordenado ao fim do mês

Que o obriga a fingir sorrisos o mês inteiro

E o meu pasmo por ele é grande

Põe-me espanto no pensamento

E gargalhada na voz

Mas, por maior que seja, por ele, o meu pasmo

É maior por mim o pasmo dele 

Pois o desejo de como eu ser, mas não ter coragem

É o engano de ser o outro e fingir.

Dual
Fuga e percepção.