Dual

Não sou eu o que aqui escreve

É o outro, o real

O que agora me conduz o pensamento.

É outro que escreve aqui

O da ciência exacta da vida, o do materialismo concreto

Poeta dos poemas por escrever

Ele, o que queria ser e não existe.

Ele, é o outro, o que finge

É o que recebe o ordenado ao fim do mês

Que o obriga a fingir sorrisos o mês inteiro

E o meu pasmo por ele é grande

Põe-me espanto no pensamento

E gargalhada na voz

Mas, por maior que seja, por ele, o meu pasmo

É maior por mim o pasmo dele 

Pois o desejo de como eu ser, mas não ter coragem

É o engano de ser o outro e fingir.

Dual
Fuga e percepção.

O pensamento maltrata o poema

O pensamento maltrata o poema

Tortura a palavra

Intelectualiza, à força, a ideia

Que era simples e pura

Formosa e sem forma

Tornando-a mecânica e dura

[Estende-se com lógica pela linha do verso

E mata a rima]

Então, o poema mente, por vezes

Outras, assume o pecado

Mas nunca se rende

Nunca recua na folha vazia

E no fim, aos olhos de todos

Depõe feito réu

E é declarado culpado. 

Casca de noz

Se soubesse escrever melhor os meus pensamentos

Se conseguisse traduzi-los em palavras

Acompanha-los sem entretanto perdê-los

Escreveria mais e certamente melhores poemas

Injustamente para a realidade do poema

Este conhece-me apenas da noz, a casca rude e dura

E quanto ao miolo do fruto, rico, nutrido

Fica todo para meu proveito

Só eu posso aprecia-lo, em puro acto egoísta 

Contemplar-lhe a forma, tocar-lhe a textura

Só eu posso imaginar-lhe o gosto antes de trazê-lo à boca

E nesta realidade minha faz-se justiça ao poema

Pois ao preparar-me para comer o fruto, deixo caí-lo no chão

Perdendo-o irremediavelmente

Para o imenso abismo que separa

O pensamento de qualquer acção

Se soubesse escrever melhor

Se conseguisse acompanhar os meus pensamentos

Traria à realidade do poema

Todo o espanto que neles e em mim habita. 

Sempre que penso

Sempre que penso pensar em mim

Construo uma casa grande para lá morar

Cheia de coisas belas e móveis castanhos envernizados

Que falta me fazem quando me penso pensamento

No fim, quando lhe ponho as cortinas nas janelas

Uma carpete com motivos no chão da sala

Quando torno a casa confortável e acolhedora

Não me vem vontade de morar nela.

Eu, que de real sou apenas hipótese

Antecâmara perceptiva e abstracta

Onde me gero esboço robusto, pau para qualquer obra pensada

E, se a vertente pender à duvida

Viverei o que vivo ou vivo o que irei viver?

Estudo-me, analiso-me e antecipo o momento, todos eles

Mas, o pensamento cansa-me de tanto o pensar cansado

Cansado da casa e dos acabamentos cuidados

Cansado da importância dos pormenores

Cansado de lhe dar liberdade, aprisionando-me pensamento

Então, o tamanho da casa grande torna-se pequeno

E o motivo da carpete deixa de ter um motivo.

O pensamento acabado e final, é cansaço e prisão

É a casa onde me ponho à janela a ver-me aqui

E aborrecido, perco a vontade de morar nela.