Casca de noz

Se soubesse escrever melhor os meus pensamentos

Se conseguisse traduzi-los em palavras

Acompanha-los sem entretanto perdê-los

Escreveria mais e certamente melhores poemas

Injustamente para a realidade do poema

Este conhece-me apenas da noz, a casca rude e dura

E quanto ao miolo do fruto, rico, nutrido

Fica todo para meu proveito

Só eu posso aprecia-lo, em puro acto egoísta 

Contemplar-lhe a forma, tocar-lhe a textura

Só eu posso imaginar-lhe o gosto antes de trazê-lo à boca

E nesta realidade minha faz-se justiça ao poema

Pois ao preparar-me para comer o fruto, deixo caí-lo no chão

Perdendo-o irremediavelmente

Para o imenso abismo que separa

O pensamento de qualquer acção

Se soubesse escrever melhor

Se conseguisse acompanhar os meus pensamentos

Traria à realidade do poema

Todo o espanto que neles e em mim habita. 

Sempre que penso

Sempre que penso pensar em mim

Construo uma casa grande para lá morar

Cheia de coisas belas e móveis castanhos envernizados

Que falta me fazem quando me penso pensamento

No fim, quando lhe ponho as cortinas nas janelas

Uma carpete com motivos no chão da sala

Quando torno a casa confortável e acolhedora

Não me vem vontade de morar nela.

Eu, que de real sou apenas hipótese

Antecâmara perceptiva e abstracta

Onde me gero esboço robusto, pau para qualquer obra pensada

E, se a vertente pender à duvida

Viverei o que vivo ou vivo o que irei viver?

Estudo-me, analiso-me e antecipo o momento, todos eles

Mas, o pensamento cansa-me de tanto o pensar cansado

Cansado da casa e dos acabamentos cuidados

Cansado da importância dos pormenores

Cansado de lhe dar liberdade, aprisionando-me pensamento

Então, o tamanho da casa grande torna-se pequeno

E o motivo da carpete deixa de ter um motivo.

O pensamento acabado e final, é cansaço e prisão

É a casa onde me ponho à janela a ver-me aqui

E aborrecido, perco a vontade de morar nela.

Paisagem

Amanhece o dia calmo e a calma em mim

O sol nasce e cai desfeito na encosta

Os ramos das árvores fingem um movimento artístico e suave

Acho que estão a fazer vontade ao vento

E a pôr sombras no chão e isto fica-lhes bem

Já o manto é verde e o verde do manto de vários verdes

E vejo-os a todos como um só manto

E tudo na paisagem se compõe em equilíbrio

Tudo na natureza se compõe e tudo se equilibra

E podia ser puro até

Se eu não estivesse aqui, também a fazer paisagem.

De que vale escrever um poema de amor

De que vale escrever um poema de amor

Compor um chorrilho de enfeites

À mulher sensual, à noite perfeita

Às lágrimas da lua ou aos beijos de mel

Para cair na mesmice e no erro

Quando o poema sequer é sincero

Não com a mulher, não com a noite

Não com as lágrimas e nem com os beijos

Mas com a natureza do amor

Que é sentimento perfeito

Já o poema, não.

Haverá sempre outra musa

Outra noite, outras lágrimas, outros beijos compostos

Haverá sempre outro que escreva os enfeites

E outros chorrilhos com mais fingimento

Na falsidade das letras com que escreve o poema

Pois é sentimento imperfeito

Já o amor, não.

O amor, não é da musa nem da noite

Sequer do poema

O amor é de todos, é para todos

É sentimento perfeito

Já o do poeta, não

Logo, não o pode escrever.