Casa vazia

A minha casa está vazia

Paredes brancas, despidas do que agora não se vê 

Outrora duvidas e medos a decorar as salas e os quartos.

A porta, sempre aberta, já não serve o propósito de a ter fechada

Já ninguém entra e sai por ela, seja por mim, ou por alguém

Porque a casa está vazia

Por dentro e por fora, está vazia a minha casa.

Solta-se do tecto uma espécie de humidade de tom de azul

Que empurra o ar que toca o corpo que pisa o chão que suporta tudo.

Pela janela, ao fim da tarde, entra uma luz que permeia e aquece o pó no ar 

Traz-me, com todo o vagar do mundo, silêncio até à mesa

Onde escrevo, sentado, a noite que há-de vir também sentar-se a meu lado

E tudo se combina num misto de nada e de paz

Dando-me tempo e espaço
Para conhecer a casa que agora está vazia.

Poema e chuva

Enquanto, lá fora, chove despropositadamente

Tento escrever, nesta folha, um poema com muito propósito

Que seja algo mais que a explanação do pensamento

Mais que a resistência e que o atrito dos labirintos da mente

Tento escrever um poema que venha de dentro

E se cumpra inteiro, morrendo nos olhos de quem o lê

Se eu o escrever corpo, vida e cor

E me sentar à porta a olhar para ele

Será poema em tudo o que existe

Em tudo o que vejo, puro e livre, e aceito porque me é dado.

Sempre que o céu se curvar e tocar a terra

Por meio de brilho e chuva a salpicar as pedras

Desprender-se-á de mim sem choro e sem dor

Todo ele paisagem, perfeição e paz

Porque sendo céu, não é terra, e sendo terra, não é céu

Um equilíbrio que é bom de ver, sem que precise de pensar nele.

Ter-se-á então cumprido ao morrer-me nos olhos

Nascendo, sem esforço, no momento seguinte

Também ele, poema e chuva.

Perspectiva

Perspectiva

E visão

Metáfora onde me escrevo, circular e infinito

Mas por agora, sem espaço

Nas prateleiras eternas da existência de tudo.

De todos os momentos, tão iguais na razão de tempo

Traduzidos em vários pontos, como marcas feitas na vida

Escolho aquele, onde estanca e se aquieta o pensamento

E se alarga a alma, estendendo-se, por um plano sem medida

A previsão

Do tempo que falta

Ao tempo que me falta

É não saber o quanto, nem querer saber

Sabendo, que todo o tempo, depois do tempo

É meu, na minha inexistência

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