Ants

Hoje estou cansado

Dói-me o corpo da realidade compressora sobre a carne

E dói-me a cabeça com o peso destes pensamentos sólidos.

Estou cansado

Não pelo que fiz hoje

Mas pelo que tenho agendado para fazer amanhã.

Se soubesse que ia morrer esta noite

De certo andaria folgado e leve

Por não ter nada para fazer amanhã.

O que me cansa são os dias programados

A repetição no pensamento, antes de acontecer a repetição dos dias

E cansa-me mais a certeza de pensar nisto

Do que tudo o que tenho para fazer e que sei que não farei

E esta certeza aleija-me o corpo como culpa de faltar com a vida.

Quisera o destino que fosse humano

E que tivesse pensamentos sólidos

Sobre qualquer coisa que cheira a céu e a divino

Quando deveria ser formiga, feliz por não pensar repetições

E por andar sempre junto à terra.

Ando farto de ser deus do meu destino por cumprir.

Hoje estou cansado da realidade de não ser formiga.

Estou sentado numa cadeira a ver formigas  

A passarem encarreiradas na labuta automática de não pensarem amanhã

Nem no segundo seguinte, nem na morte a consumir-lhes o tempo.

Estou sentado na cadeira que me persegue para onde eu for

E cansado de fugir dela   

Cansado de ser eu e ter pensamentos sólidos

Agarrado à vida e a coisas vagas como amanhãs com cheiro de morte.

Cansado

De ver formigas.

Momento

E Eu, dividido e disperso no tempo.

Dia por dias, passados e futuros, que me imprimem fotocópia.  

Imagino-me na totalidade, repartido por folhas diversas

Respeito instruções, a vida fora do corpo, de uma gráfica universal

Sigo à risca e metodicamente o manual do sapiens republicado

Onde à nascença foi carimbado o meu nome.

…

Para amanhã, já me dei à luz

Alimentei-me de rotina para morrer ao fim do dia

Mas hoje, sem a asma que sei que sentirei amanhã pela manhã

Sem o ar de frete que me trazem outros na cara na fila do trânsito

Sem trabalho, sem almoço, sem cigarros, sem mais trabalho a tarde toda

Sem o embrulho no estômago… jindungo no cu de todos os meus eus

Sem luzes agarradas aos faróis na fila de volta a casa

Sem banho, sem jantar, sem bola na TV, sem cama e sem sono 

Hoje, sem nada do que me fará ser eu amanhã.

Delírio passado ou verborreia inútil 

Nasci em partos complicados e criei-me igual todos os dias

E nem num apenas, me mandei a merda e fiquei a dormir.

Noites, insónias suadas

E guilhotinas suaves para encadernar vida em pensamentos.

Lição futura ou cáustica previsibilidade. 

Crio-me de novo, cómodo, e de novo e para o ano inteiro

Amamento-me e cresço nos lençóis surrados da preguiça de os mudar hoje

…

E eu, tantos

Já sou tantos, antes e depois, que agora, não sei qual sou realmente

Que importa, sou todos, uns iguais aos outros

E de todos, não quero ser nenhum de mim    

Convoquei-os, mesmo àqueles que já esqueci 

Reunião, assembleia-geral, eu com os meus eus reunidos à minha volta

Todos intimados a escrever sobre quem sou.

O tempo não existe

E eu, momento, folhas brancas.

Folhas brancas

Ou uma vida inteira.